Imaginez un instant.
Nous sommes dans cet endroit sans vie, sans calme et sans tempête, situés dans un territoire inconnu, vierge de tout, couvert de suie, de déchets, bref, nous y sommes déjà.
Une ligne droite heurtée avec frénésie par des bruits destructurés, s'entremélant avec des percus sombres, sans âme, si vivantes...
Une guitare, pas d'accords, juste des cordes habilement frappées, tirées, étirées, pour donner à cette ligne droite l'aspect d'une vague énervée.
Rien ne ressemble à cela.
Une pochette des plus sombres, des plus classieuses. La ligne droite est magnifique, obscure. Elle s'éclaircit. Des bruits de ville, de pas, de portes, l'homme est donc déjà passé par là.
Ce n'est d'ailleurs plus une ligne, c'est une courbe exponentielle, mettant à l'épreuve l'oreille, le goût, le corps tout entier.
Ca y est, on y voit la vie. Nous en sommes à la 3ème écoute, on se dit que le disque est dans la chaîne pour un petit moment encore. On a le sourire. On se surprend même à secouer la tête. Comment auraient-on pu imaginer en arriver là lorsqu'on repense au paysage désolé que nous avons observé tout à l'heure?
On voudrait y être, dans cet endroit lugubre, avec eux, les musiciens, les expérimentalistes.