Ce concert de Bob Dylan à Manchester (et non pas au Royal Albert Hall de Londres, erreur des bootleggers) est devenu le concert le plus mythique de tous les temps pour une seule et bonne raison : la minute de transition entre "Ballad Of A Thin Man" et "Like A Rolling Stone". A la fin de la chanson, poussez le volume de votre ampli et appréciez : le public, venu en majorité voir le Dylan folk des débuts, est échaudé par le cataclysme électrique que le Zim lui impose. Des sifflets ont déjà émergé de la fosse. Mais là, après "Ballad Of A Thin Man", sommet psychédélique et allégorique de Dylan, bien loin de ses préoccupations réalistes et populaires des débuts, c'en trop pour la phange réactionnaire du public. C'est à ce moment qu'un idiot aux idées étroites crie dans le silence un "Juuudaaaa", censé montrer la trahison de Dylan. Le public rit et applaudit le benêt. Le Zim, à cette époque très méprisant et irrascible répond "You're a liaaaaaaaar". Se retournant vers son groupe, Dylan, excédé, et là il faut monter encore le volume, arrangue ses musiciens : "Play fuckin' loud". Le groupe s'exécute et démarre un "Like A Rolling Stone" violentissime où Bob Dylan chante comme si sa vie en dépendait, les Hawks (pas encore le Band) donnant chacun leur maximum. On imagine le malaise du public devant un tel spectacle de fureur. Non Dylan n'en a cure du folk et de la protest song, Dylan veut mener sa musique là où il l'entend et le fait violemment savoir ce soir là. Et tant pis pour ceux que ça énerve.
Bien sûr, la première partie est magique, "Vision Of Joanna" est à couper le souffle, "Mr Tambourine Man" est proprement magique. Bien sûr, "Tell Me Mama" est d'une rage déconcertante, bien sûr, ce live est, rien que par ses chansons, le plus grand de tous les temps mais cette minute, tout de même, cette minute, reste le plus bel acte de courage artistique jamais enregistré, un cri du coeur pour la liberté qui dit plus que cent chansons de Joan Baez. Le plus grand live de tous les temps par l'artiste le plus important de tous les temps!
Euh!! Y a encore quelqu'un là? Allez! Filez l'écouter!

Le Dylan électrique, c'est comme l'occupation française, on ne peut pas savoir de quel côté on aurait été, celui des défenseurs ou des opposants du génial poète. Ce que l'on peut savoir néanmoins, avec le recul, c'est que ce concert au Royal Albert Hall, est le témoignage live le plus puissant jamais publié.

En l'écoutant, dans le noir, les yeux fermés, c'est toutes ces images de "No Direction Home" qui reviennent en tête. D'abord, un Dylan pâle, amaigri, usé par une tournée anglaise aussi épuisante physiquement que mentalement. Les drogues qui circulent, les nuits sans sommeils, les hôtels où trainent les parasites. Un type tout faible qui affronte une horde cruel, et commence tranquillement, avec une partie acoustique terrifiante. Parce que c'est un fantôme, Dylan, il n'est pas là, il hante la salle, avec de longues improvisations dans son harmonica, et une voix trainante, qui n'y croit plus du tout. Pourtant, c'est beau. De longs poèmes vomis comme s'il voulait s'en débarrasser. "Visions of Johanna" n'a jamais aussi bien sonné, résonnant dans le vide, "the country music station play soft" et Louise tient des poignées de pluie, personne ne peut la défier. C'est à vous glacer le sang. Dylan ne peut pas lutter, jamais il n'a semblé aussi divin, comme s'il détenait une vérité absolue et qu'il était seul face à l'univers. Alors il continue, inlassablement, on a l'impression qu'il pleure parfois, il me fait pleurer. L'harmonica sur "M.Tambourine Man" me fait pleurer. C'est la mort d'un homme, la fin d'une époque, un tas de sentiments qui s'envolent à chaque fois qu'il souffle dans ce maudit harmonica, comme si son âme lui échappait. Je crois bien que le moment le plus émouvant de toute la discographie de Dylan, c'est cet harmonica, à ce moment précis.

Dylan est mort, et il ressuscite devant les yeux d'un public qui ne peut pas l'accepter, qui ne comprend pas. Comment leur en vouloir, on était pas là, à leur place, on ne peut pas juger, on a trop de recul pour ça. Et avec le recul, on peut dire que c'est puissant, très puissant. On tremble dès que les premiers coups de tonnerres retentissent, dès que l'électricité est enfin dans l'air. Dylan fait jouer ses copains avec lui, il peut enfin s'amuser, laisser toute la rage qu'il a contenu dans son harmonica pendant le set acoustique nous exploser à la gueule. Je frémis dès que j'entends le groupe s'accorder, ces premières notes d'orgue et ces bruits de pas. Et d'un coup, c'est parti et on n'arrête plus les Hawks. "Tell Me Momma", et Dylan sort du coma. Il est libre et va droit devant. Il gueule dans son micro, agitant les bras dans tout les sens, dans une posture qui lui donne un air plus christique que jamais, avec ce rayon de lumière qui l'entoure. Le public est sur le cul, et Dylan s'en fout, il plaisante, se fout de la gueule du monde. Il est déjà en transe et hors du monde lorsqu'il attaque "Just Like Tom Thumb's Blues", et se ballade Rue Morgue sous acide. Impossible d'arrêter la machine, on est hypnotisé par cette voix qui vomit du désespoir et de la haine au fur et à mesure que le public devient hostile, que même le plaisir échappe à un gamin qui, à l'origine, est un artiste de music-hall, pas un putain de chanteur folk, il veut la piétiner cette enveloppe. Alors qu'il se transforme, personne ne le regarde ou l'écoute, il se fait juste siffler. "Ballad of A Thin Man" et son orgue virevoltant, on dirait qu'elle est joué dans une véritable église cette chanson, c'est un sermon acerbe jeté en pâture aux moutons, et Dylan se marre, mais au fond, il souffre, ça ne l'amuse plus tant que ça de faire le pitre.

Et "Judas" finit par tomber, aussi rigolard que cruel. Il est fier de lui, le malin. Et Dylan de répondre que c'est un menteur, et que pour calmer les menteurs, pour prouver que lui il a raison, il ordonne à ses camarades de jouer putain de fort. D'envoyer la sauce et au fond, on entend ce son de caisse tellement familier. Vlan, c'est parti, la plus géniale, la plus folle, la plus puissante des versions de "Like A Rolling Stone" débute. Il faut avoir les images en tête, visualiser Dylan, seul contre tous, dans une dernière joute avec son public, s'égosiller, laisser le refrain monter au ciel, "How Does It Feeeeeel", et l'harmonica dont ressort une fureur, terrible. Allez, rien à foutre, prenez ça dans vos gueules, moi je me casse. Rideau. Hymne nationale. Bruits de pas. Portes qui claquent. Et quelques mois plus tard, pneus qui glissent et la folle tournée est stoppée net.

Parfois oui, j'aime éteindre la lumière, allumer des bougies, et écouter ce disque au casque. Revivre ce moment que j'ai l'impression d'avoir vécu mille fois. Avoir la chair de poule. Avoir moi aussi envie de gueuler, de tout foutre en l'air. C'est le concert le plus fou et le plus puissant et le plus beau qui existe, que je connaisse en tout cas, une véritable expérience religieuse, pleine de symboles, avec un martyr et à la fin, on ne sait plus qui trahit qui. On sait juste que ce cri de désespoir, il fait autant de mal que de bien, avec du recul ou pas, c'est une aventure à chaque écoute, un film, quelque chose de mythique. C'est Bob Dylan, à son apogée.